La mirada del otro II

Él se detuvo junto con su hija en un negocio de ropa femenina. Ella entra, él la espera en la puerta. Yo, del otro lado de la calle lo miro. Primero no se percata que lo miro. Cuando coincidimos en la mirada, se paraliza. Disimula, observa la calle y la vereda de ambos lados. Luego vuelve su mirada hacia la mía, que no ha cedido a sus distracciones. Se paraliza nuevamente. Parece que le cuesta creer que yo lo admiro. Entra al negocio y charla un momento con su hija (yo pienso que es su hija porque un hombre de unos 50 años supuestamente no saldría con una chica de unos 16 años, pero...). Sale nuevamente, esta vez me viene observando desde la puerta. Otro desvío, e insiste. Se pone nervioso. A mi me late el corazón fuertemente pero no cometo la imprudencia de mostrarme nervioso. Quiero esos ojos. Son hermosos. Él tiene una fisonomía árabe. Su nariz aguileña y un bigote oscuro. Tiene la camisa a cuadros fuera del pantalón y una barriga aunque no tan rotunda si es notoria. Tiene mirada árabe. Yo tengo descendencia árabe. Quizá nuestros ojos alguna vez se encontraron y hoy repiten este deseo. Él me mira con pánico pero no retira sus ojos de mi. Esto le intriga y lo asusta, quiere algo, algo que no puede explicarse. Vuelve al negocio, se pone de espalda y habla por su celular. Yo saco el mio del bolsillo, quiza si le hago entender que tengo celular, él haga un gesto con el suyo he intercambiamos los numeros. Pero todo termina. Sale con su hija del negocio. Apareados. Se detienen más adelante, en la misma cuadra, en otro negocio similar. Él vuelve a esperar afuera. Ahora me observa desde lejos. Me juego. Cruzo la calle y camino por la vereda directo hacia él. Sabe que me acerco. En el momento en que camino justo frente a él, da vuelta su rostro y mira hacia otro lado. Pero un segundo antes veo su temor. Lo entiendo. Este deseo es siempre un temor. Casi un terror sostener la mirada cuando el deseo aparece. Me alejo con el mismo terror. Pero un terror que deja el vacío.